Département des archives nouvelles

Françoise Provini-Sigoillot

Extraits

Département des archives - Clown

"En vérité j'ai vingt ans et cent ans. Et Raja est partie depuis presque trois ans.
Et je ne peux cesser de penser à nous toutes.
Nous toutes, c'était Marion, qui voulait être comédienne, qui jouait de sa voix, de son corps ou de ses cheveux, et que sa mère, grande jument rousse et rosse, giflait à tout propos, pour un mot trop osé, pour une impertinence ou un retard ; c'était Céline aux invraisemblables coiffures, crêtées, crêpées, multicolores, aux langueurs dépressives, aux folies de rires ou de larmes, au maquillage rouge et noir ; c'était Raja, brune et rebelle, qui vivait en fraude au lycée, loin de ses frères, loin de son père, le foulard roulé dans sa poche, qu'elle serrait cependant sur son front, chaque matin et chaque soir, la rage au coeur ; et c'était moi, qui me trouvais laide et sans charme, plate, tout en dents et en os, sans pitié cependant pour les rondes, qui aimait le pouvoir, qui rêvait d'amour et de gloire.
Dans ce lycée banal et nonchalant, cerné par la cité, nous nous sentions des princesses ou des stars, des fleurs sauvages dans le crassier des foules. Nous avancions dans notre vie à pas légers et capricieux de chattes. Les autres n'existaient que pour nous admirer. Nous avions, il est vrai, le verbe aisé, l'esprit raide, le désir surtout de briller. Ce qui cette année-là, n'était guère difficile, tant la classe, aux dires des professeurs, était faible, lente et passive."

Département des archives - Peau d'âme

Le soleil change lentement de fenêtre. Elle sait très bien attendre, c'est un don qu'on s'invente quand on est fille unique, avec une mère qui rentre tard , sept heures, sept heures et demie, parfois huit heures. Le temps, c'est facile à plier, à couder, à raccourcir, on en fait une pelote qui durcit comme une balle, qui rebondit et rebondit, toujours à la même place. Elle fait planer l'attente avec bien peu de choses, une tache au plafond qui rampe et se transforme, une fissure dans le mur, droite ou tordue comme un sourire sans chat, des mouches qui galopent sur la table...

Ville de Saint Lô - Prix Littéraire Jean Follain